.., ..

..y es que la vida sólo trata de vivir,
y sólo cuando empiezas a pensarla en vez de vivirla,
merece la pena terminar con todo..

.. (..)

Agarrarse a unos rayos de sol como si no hubiese otra forma de sujetarse al mundo. Escoger la misma hora, esta vez a drede. Y pisar a conciencia con el pie derecho. Aún así, todo parece seguir igual..

..

Ilusiones incompletas,

Sueños partidos,

Trenes sin maletas.

Sentimientos encontrados,

Vacíos infinitos, y

entre medias mil legados.

Decepciones cuyo nombre es intento,

Huir sin salir corriendo,

Cada vez más difícil,

Cada vez, más lento.

Antes (del golpe).

Eran tiempos de piscinas vacías. La falta de agua atraída por un verde, siempre verde. Color imaginario dentro de un faro guiado por el propio timón. Un barco de sombras. El agua que no fluía formaba un remolino color oscuro. Y al final, siempre el mismo punto. El fondo se empezaba a desquebrajar y pequeños barcos de papel surgían de las grietas, con el miedo a ser hundidos por la próxima corriente de agua. Sin embargo, ésta, nunca llega. Papiroflexia de colores, y entonces los barcos se volvieron mariposas, pero el aire aún las ahogaba más que el agua. Y ahora eran ellas las que estaban vacías. Cada vez más colores, por cada segundo de agonía un verde, más intenso, más claro y más magnético.  Y puede que eligiesen el verde porque les daba esperanza, pero las piscinas no se llenaban.  Saber que el culpable era el capitán de aquel barco que había nacido a la deriva. El mismo que empujaba la trampilla con fuerza para impedir la entrada de agua, tras el miedo a navegar, el miedo a no saber ser dirigido por la luz de un faro. Y así, con el miedo, había dedicado su viaje a navegar por desiertos y grietas de una piscina vacía.  

Li deien comptal.

Hi havia un temps en què el carrer estava de renaixença. La pols.. entrava pel nas i omplia els pulmons. El cos s'omplia, però no de pols, sino d'una substancia abstracta, imposible de tocar. Sentir, només sentir. Peus descalços en un terra que estava més amunt de les idees que embrutaven el carrer. La olor dolça en harmonia amb l'aroma d'unes flors avançades a la primavera. Sabor de cafè. Amarg. La futura transformació de les cantonades, ara pintades d'un blau. Blau cel, blau mar, de totes formes un blau que parla de llibertat. Sigui como sigui, el carrer estava de renaixença, i amb el carrer els peus, i el cos, i després la ment. Potser l'inici d'una reconstrucció que anava més lluny de la pols i el soroll d'una nova existencia. El carrer parla. També les flors, i el cos, i la olor dolça d'un pastís de llimona. Veus presents en l'oida d'una gavina que sobrevola la ciutat dels teus somnis.

Ja és nou. El carrer és nou. Pero sense dubtes, segueix cridant. Crida amb ganes de renaixença, amb un blau de llibertat, amb la olor més dolça que mai, amb un café en la seva llunyania. Un tros de pizza. La pluja i les llums de colors. Esperant que el rellotge marqui l'hora en que els peus tornaran a trepitjar terra, a centímetres del nou vestit. L'hora d'ofegar-se amb la pols de les papallones que un dia van decidir quedarse al vell carrer.